* * *
Поетът иска да напише нещо,
душата си да хвърли върху листа,
а мислите му парят до горещо
нанизани като мъниста.
И светът му - щом "заспи"
някъде дълбоко от недрата му
трансът тръгне в неговите вени,
не го буди
растат крилата му,
към утрото
да литнат - устремено... ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация