С всяко утро тичам към себе си,
както в дългото парещо лято.
Този вятър оплита косите ми,
а очите са мидни остатъци.
Всички думи са вятърни мелници.
А ръцете са сухи и пясъчни.
Ще мълча. Ще прошепне ли вярата?
Имам нужда от истински залези.
Тротоарът е сив, а небето ми
във червено проплаква, изгарящо.
През сърцето минаващи влакове.
И разплакана вече е гарата. ...