Една поетеса по-малко, голяма работа! И без това са се наплодили из нашия край – с лопата да ги ринеш. И с права, и с крива. Не че проблемът е в лопатата. Лопатата си е лопата – инструмент. За друго ми е мисълта. Тя, поезията, не е женска работа, ако питаш мене. Четеш, четеш, и само сълзи и сополи. Това било романтика. Каква романтика, бе! Я да те пратя аз в Илиянци, да видиш какво е романтика. Ще те глътнат на закуска и даже няма да усетят. И ще видиш цветя и рози и други разни миризливости. През крив макарон ще ги видиш. Пък може и през права лопата. От ония, солидните, дето ти тежат в ръката и само поетеси им трябват. Да ги мотивираш по някои меки части, че да свършат нещо полезно, а не да ми се занимават със стихове.
Виж, екшъните, тях ги одобрявам. Това е то литература. Да не кажете, че съм примитивен. И аз чета. И стихове даже попрочитам. Пък съм и пописвал даже, в пъпчивото тийнейджърство. Ама това е ялова работа, да знаете. Кой чете днеска поезия. Ама тия със сълзите и сополите, най ги мразя. Размекват електората. Къде летиш, ма, слез от облаците! Всичко е тиня и кал в тоя живот, от мен да го знаеш. Ще се научиш и ти, знам аз, къде ще ходиш. И пак при мене ще припълзиш. Ще ти писнат там вкъщи две гърла и хич няма да ти е до поезия. Това е животът, мойто момиче. Суров. "Разровиш ли го, ще мирише", както е казал поетът. Така че, тая книжка я зарежи, ти казвам. Аз за поезия пари не давам. Спонсорство, меценатство, дрън-дрън. Аз, ако имаше алъш-вериш в тая работа – сам щях книги да издавам, а не да правя търговия. Виж, за нещо друго – може. Гледам те – бая засукана. С тая външност далече можеш да стигнеш, момее! Ама толкова ти е акълът. Пък аз може и да размисля – за спонсорството, де. С тая фасада, дето я имаш, мога и да те разходя из шик-заведенията. И ние сме хора, така де. Къде тръгна, бе, момиче? Цял живот гола и боса ще ходиш, да знаеш. Едната гордост ще ти остане. Ама гордостта не храни, глупачке. Фукли! Мислят се всичките за кой знае какво. Знам ви аз вас, всички сте еднакви. Само цената си вдигате. Ще ми припълзиш и ти и ще ме молиш, ама няма! След десет години, като се сбръчкаш, и това няма да получиш, ненормалнице! Никой няма да те погледне.
Ало, Киче, ти ли си? Какво има за вечеря? Още не си сготвила? Айде, размърдай се, че съм бичил цял ден и умирам от глад. След малко се прибирам, всичко да е готово. Иначе...!
05.11. 2001г.
© Мария Димитрова Всички права запазени