И все на кръстопът ми е адресът
И фигурка, след фигурка се ниже, животът ми изящен филигран,
остана само песът верен ближен, от хората останах неразбран.
Аз хляба си в нощвите лунни меся и къщата си нося, на гърба,
и все на кръстопът ми е адреса. В градината ми – плачеща върба.
В очите ми сияе разнолика, и пее Марта, винаги по слух,
животът все по ъглите ме тика... И вече подозирам, че е глух.
Мирише на зюмбюли и коприва, летят на воля птички и пчели,
съдбата ми – ту сладка, ту парлива – избрана е за друг, като че ли.
И сякаш покрай мен се навъртяха годините ми петдесет и шест,
а аз поет, без челяд и без стряха, бродяга си останах и до днес.
А делникът ми – кукувича прежда. Криле от нея вечно си плета,
така ще е завинаги, изглежда – поет и пес – сами срещу света.
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Надежда Ангелова Всички права запазени
