Нощта се спуска като млада сова,
поела дъх след първия си лов...
късметът му обесен на подкова
без глас разплаква здрачния покров.
Отпива вино с дъх на млади дюли,
желязото в огнището гори...
и с аромат на цъфнали зюмбюли
се носят тежко речните мъгли.
И тази нощ копнежът го погубва,
а наковалнята е негов кръст.
Копнее устните ѝ да лекуват
сърцето му. Преди да стане пръст. ...