Когато вятърът задрямал се стресне в неспокоен сън,
калта и сивото ги няма. Снежец е навалял навън.
Дали се съмва, или мръква, той сънен как да различи,
градът – притихнал, като църква отваря своите очи.
Подгонил вчерашния вестник по булеварда – бял и пуст,
ветрецът пее стари песни, които знае наизуст.
Пригласят му звънливо с клони замръзналите дървеса,
за миг превиват се в поклон и за птици дом сега не са.
Покашля старчески коминът, загръща белия си шал
—"Пак костите ми ще изстинат. А ти какво си се разпял?"
Нощ за бездомни и за луди. Нормалните ли? Още спят.
Поетът с вятъра се буди... бял, снежен ангел е градът. ...