16.02.2008 г., 16:49

Ничия

990 0 0
Потъвам в мрака
бавно, замислено, без шум...
Никой не ме търси,
мислят си, че съм тук,
но аз съм някъде далече,
извън аурата на живота.
Всичко е пусто,
всичко е загубено.
Всеки гони щастието,
но дали то съществува?
Дали животът е такъв,
какъвто го описваме?
Всичко е така безлично,
всяка усмивка - тъжна.
Скръбта обзема света
и никой не е щастлив.
Твърдиш обратното?
Заблуждаваш себе си...
А животът малко по малко
губи светлината си.
И макар слънцето да грее,
аз очаквам да падне нощта.
В мрака се крие истината.
Всичко останало е една лъжа.
Лъжа, на която всеки вярва.
А наивността... Тя пречи.
Пречи на хората да прогледнат.
Казваш, че ме обичаш?
Та ти не знеш какво е обичта.
Заблуден от други чувства и мисли.
Казваш, че ме обичаш
само, за да бъда твоя.
Но аз не принадлежа на никого,
аз съм ничия.
Омразата властва в мен,
а любовта не съществува за мен.
Омраза... тя е навсякъде.
Моето студено тяло
и слънцето не може да го стопли.
В гроба сама ще лежа,
сама ще потъвам в празнота.
Кой си ти?
За какво си ми?
Когато умра, ще ме последваш ли?
Едва ли...
Може би ще тъжиш,
ще ти липсвам.
Но нямаш смелост да бъдеш с мен...
с мен до края.
След смъртта ще дойде вечността.
Ще те преследвам в сънищата.
Ще те измъчвам всяка нощ.
Това ще те боли.
Не ще те боли смъртта ми.
Не ще бъдеш с мен никога.
Няма да ме притежаваш.
Аз ще отмъщавам,
обладана от гняв и омраза.
А мракът ще ме закриля...
както сега е винаги с мен.
Забрави ме... за теб не съществувам...
АЗ СЪМ НИЧИЯ!!!...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Плами Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Разпродажба на спомени

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Ти

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...