За болката и истините в нея
Болка... пулсираща във слепоочията,
биещият чук по крехка примиримост,
по булото, покриващо с обятията си,
тази ненамереност на истинност.
И все така душата наковалня е
оттекват ударите в нея... И плачат.
Разказват в хрипове. Разкъсват я
на парещи отломки, и в нея стенат
думите. Със съскане, сълзите охлаждат
нагорещените и спомени... и те утихват.
Остава само болката от примиримост,
но с времето и тя остава във забрава.
Намерените истини са проходимост,
към друг живот, когато нищо друго няма...
биещият чук по крехка примиримост,
по булото, покриващо с обятията си,
тази ненамереност на истинност.
И все така душата наковалня е
оттекват ударите в нея... И плачат.
Разказват в хрипове. Разкъсват я
на парещи отломки, и в нея стенат
думите. Със съскане, сълзите охлаждат
нагорещените и спомени... и те утихват.
Остава само болката от примиримост,
но с времето и тя остава във забрава.
Намерените истини са проходимост,
към друг живот, когато нищо друго няма...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Евгения Тодорова Всички права запазени
