Сутрин рано разплитам косите
на немирните, светли жита.
Реше острия гребен на дните
безпорядъка в мойта душа.
Вчесва строго тревите в полето,
слага всичко в безупречен ред.
Но защо ли във мене детето
е понякога тъжен поет?
Във реда не намирам утеха.
Подарявам ненужни неща.
Вчера дадох на скитника дреха
от парчета съшита дъга.
Димитрия Чакова
© Димитрия Чакова All rights reserved.
argonyk
Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...
Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...
Anita765
Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...
paloma66
Изгубих се в посоките на дните. Сърцето ми мълчи. Разнопосочно! Живея си (на някого в очите) Умирам ...
imperfect
Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...
nikikomedvenska
Мъжки момичета? Кой го реши?! Кой на шега ни нарича такива? Някой поредния образ съши с грубо сърце ...
For the best experience, use our mobile app. Install it from Google Play.
