Бродници
– Не пипай Божиите птички! –
гълчеше баба всяко лято,
решех ли колчем да надничам
на лястовиците в гнездата.
Щом бишнеш крехкото им гняздо,
проклинат те, недей ги пипа.
Бягай на игра, поразнико,
немирнико прелюбопитен.
И тези бродници летяха
по две над цъфналата слива.
Но в студ и сняг, и в дъжд и вятър
аз знаех, че не си отиват
душите им – загадки тъмни,
и дишат в слънчевата слама
и пазят жив духа на кълна,
без чийто шепот пролет няма.
Кроячки с ножиците черни –
щом робата на юни шиха
и летен дъжд с тропоска едра
една неделя споделиха,
превърнаха се във магия
с акордите си поднебесни.
Звучаха тъжно елегийни
ангелогласните им песни,
преди гнездата да напуснат.
И днес, осеяна с каверни,
стрехата рони се с покруса.
Те май си тръгнаха без време,
отвъд когато се търкулна
по стръмното на баба шалът,
пък аз подире му се втурнах –
една от тях да търся – бяла.
© Валентина Йотова All rights reserved.
