Уморено, бавно се движи той в този час,
на поднос тъгата понесъл в деня си.
Като изсъхнали вече цветя ще я крие от нас...
Не, не иска съчувствие, даже го мрази -
него, Светът, за това, че до средата е пътят му,
и колко ли още до края все тъй ще върви?
Разранени от острите ръбове са ходилата му,
дланите - напукани като стари и мъдри земи.
Прощавал на всички по малко от грешките,
дори и не толкова малки, когато били.
И знаел – да сбъркаме толкоз човешко е.
Хора, зове ни, нека на всички простим... ...