Петя:
Настъпва пъстра есента.
Листата сипят се на воля...
Пък аз започнах да мета,
че трябва да изчистя двора.
А кучето търчи навред,
разхвърля купчините цветни.
"Къде се дяна тоз поет?
Кога ръкави ще запретне?"
Емил:
И ето сядам в призори,
да я възпея аз във песен:
"Каква си хубава мари,
ти моя златокоса есен..."
Но тъкмо драснах ред и два,
отвънка се дочу гълчене...
Жената, цялата в листа,
извика: "Дявол да те вземе".
Петя:
"Отново седнал да твори,
на топло вътре се затворил.
Поетът с калпави мечти
и ден дори не е работил.
Не знам какво ще замета –
дали листата или куче,
но този, с празната глава,
не знае к'во ще му се случи"
Емил:
Аман! И тази е една...
Защо е толкова проклета?
И още рано сутринта,
рани душата на поета.
Аз този есенен килим,
в поема щях да го възпея.
Но музата ми, яко дим –
изчезна. Май ще полудея!
Петя:
"Поете, бързо тук ела!
Дървата кой ли ще нацепи?
Козата? Аз ли да доя?
Заети са ми веч ръцете"
Емил:
Надигнах се, че няма как
със нея спора да спечеля.
Прощавай, Музо! С тебе пак
ще пишем – другата неделя.
Петя:
И най-накрая моят мъж,
дойде навън със триста зора.
"Вземи метлата! Eто дръж...
oтивам на кафе със Дора."
Емил:
Каква съдба... какво тегло!
Да пиша, уж, се бях зарекъл...
***
С метла, лопата и гребло –
пишман поет... и мъж под чехъл!