Живот

Jun 25, 2009, 11:36 AM

Poetry » Phylosophy

618 0 0

Държащ в ръка нож студен
до топла гръд човешка,
с очи подути - разярен,
от никой не искащ прошка.
Като малко дете наранен,
като сутрешна мъгла
отново ти си бледен,
дали се разбираш сега?
Но силната воля
те прави пъзлив.
Незнаещ думата "моля"
беден страхливец - мързелив. ...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

Живот

Искате да прочетете повече?

Random works