Крещя... Но май във себе си. Някак е пусто, а отвън още не вали.
Тъжно е как загубих истинската си същност в чашата с водка и малко сироп... От онези сиропи – от сълзи, които пием всяка вечер след работа. Уморени, забравени, малко отпаднали в сивото на деня си...
Бягам ли? По пътеките на цигарения дим всички тичаме към неуморното минало... А то, то винаги остава преди нас. Там – в спомените на мрачния, но красив момент, който наричаме живот.
Водката започва да горчи. От сълзите е! Или от въздишките, или от надеждите... Това по кожата ми не са капки пот – щастие е, и се стича там където не е стигало (към сърцето ми). Ще намери ли своят път?
Сипвай! И тази нощ е моя орисница на доброто... Ще ми пожелае малко обич – от градуса! Този, който винаги е до мен (в чашата), винаги в сърцето ми (чрез кръвта).
Онзи градус – моя си... Онзи, който смесвам с хапчетата, с мислите, със себе си...
Това ли е любовта? Нима чашата не е моето бъдеще-присъда? Толкова ли много струвам – малка водка с минало? ...