Да се уточним още в началото - това е политически некоректен разказ, ама много. И той започва с това, че си мисля какво особено нещо е това да ти го начукат. Много е специфично. Оставя ти една особена бразда в душата, и не само. Да си го кажем, че направо си виждаш какво е имал предвид народът, когато е пеел, че върба мъзга пуща. А колкото мъзга е пущал Юга, надали друг такъв случай помни историята. Чудя се какво ли щеше да стане, ако Линкълн не беше се родил във ферма, не беше бачкал хамалската, имаше малко повече самочувствие, по-малко комплекси и баща му не беше такова копеле. Но c'est la vie! Така Америката се сдобива с амбициозен и маниакално депресиран президент, което не е най-лошото, което и се е случило, все пак си избраха Обама, но пък убиха Мартин Лутър Кинг и го смениха с Елвис Пресли дъ Кинг.
Сега да направим едно лирическо отклонение. Спомняте ли си опаковката на локума с берачката на рози, хайде сега вместо нея си представете една дебела черна негърка с бяла кърпа на гла ...