17 сент. 2007 г., 23:09

Безтегловност

617 0 2
 

1995 г.


Убивайки в зародиш всички пориви,

затваряйки очи пред пролетта,

останал насаме със самотата

вглъбен във своя собствен фанатизъм

умираш бавно, методически, нарочно.


Сърцето ти безмилостно те моли,

но ти - железен до себеотричане,

изпълнен със преглътнати обиди,

с разпънати на кръст красиви жестове

и оковани във вериги нежни чувства,

убиваш него, себе си и мен.


Дали пък не вървиш срещу съдбата?

Дали пък не вървиш срещу природата?

А той, първичния инстинкт, набъбва в себе си

и дращи по стените на душите ни,

жадувайки за утоляване на жаждата.


Трептящи мисли ме извеждат в безтегловност

и бедният ми, неутрален мозък

допуска в безвъздушното пространство

да излетят красивите ми чувства

и плавайки по всички измерения

да търсят твоето изгубило се "Аз"!

Хотите прочитать больше?

Присоединяйтесь к нашему сообществу, чтобы получить полный доступ ко всем произведениям и функциям.

© Цвети Пеева Все права защищены

Комментарии

Комментарии

  • "А той, първичния инстинкт, набъбва в себе си

    и дращи по стените на душите ни,

    жадувайки за утоляване на жаждата."

    Поздравления!!!

  • Хубав стих, Цвети!Красивите чувства и слова те носят на крилете си.С обич.

Выбор редактора

Маргаритено 🇧🇬

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Ковачът на лунния сърп 🇧🇬

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Нека нямаш студени недели! 🇧🇬

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Жените на България 🇧🇬

nikikomedvenska

Мъжки момичета? Кой го реши?! Кой на шега ни нарича такива? Някой поредния образ съши с грубо сърце ...

Мъжко хоро 🇧🇬

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...