21 мар. 2011 г., 00:04

Гроздове

1.2K 0 15

Салкъми тежат  по лозницата,

поели от слънцето жар

душата им бяла и питаща

разпалват пожар след пожар

 

Нозете ми боси във джибрите...

(Все питам дали е било?...)

Танцувам и моля се в бъчвите

да текне най-лудо вино...

 

Дали е било пълнолуние?

Дали съм била чернозем,

животът изтича по вените

и друг е най-новият ден.

 

Изгрява светликът с учудване,

потръпва над земната шир

салкъмите с нежно събуждане

прегръщат лозницата с мир

 

Но аз съм молитва за виното

и грозд натежал от живот...

И свято е всичко отминало,

но аз ти дарявам любов...

 

 

 

Хотите прочитать больше?

Присоединяйтесь к нашему сообществу, чтобы получить полный доступ ко всем произведениям и функциям.

© Йорданка Господинова Все права защищены

Комментарии

Комментарии

  • Опияняващ стих! Поздравления!
  • Под цъфналите вишни
    с рехавата сянка
    ме връща спомен -
    стар рефрен,
    накъдрил гиздо цветовете й
    като перчем на млад ерген.
    От сладост цъфнали дървета,
    по-розови от момин свян,
    на едри цветове прокапват
    и пълнят пазвата ми с плам.

    Честита първа пролет!
  • Най-скъпоценния дар, Дани. Благодаря ти, мило момиче. Ив
  • Чудесен, разкошен стих! Поздрав!
  • Браво!

Выбор редактора

Нека нямаш студени недели! 🇧🇬

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Разплитане на тишините 🇧🇬

yotovava

Най-тихото е пълно с думи, до днес неказвани на глас. Реката влачи кални руни, които не разчетох аз....

Ковачът на лунния сърп 🇧🇬

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Кръчма за самотници 🇧🇬

Anita765

Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...

Празната 🇧🇬

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...