Късно е, а сънят ми отново без мен се запи
в спаружена хъркаща спалня на другия ъгъл,
гол и по чехли ми каза: „Броиш ли до три,
аз ще се върна.” Колко пъти така ме е лъгал.
Докато чакам, се давя с двулитрова бира
и пиша писмо – без адрес и без получател,
сред дим от цигари думите трудно намирам,
пиша със сълзи: Здравей, непознати приятелю!
Аз съм тъжна жена, а млада е още моята есен,
все още безделникът вятър се люби с косите ми,
имам всичко и всичко до днес е било тъй лесно,
но безкрайни, смугли мъгли акостират в очите ми. ...