На братовчед ми, герой в историята
Старият полковник беше напушен и тая заран. И защо тоя ден да е по-различен от другите?
Нощта става три пъти – ходи до тоалетната веднъж, два пъти надникна в хладилника. Не му се ядеше, но… Навик! Само хапването му напомняше, че е още жив. Пиенето отдавна не действаше.
А на сутринта се изпика старателно в шест часа, после стана в седем и метна чаршафите в банята. Все ще намери време да ги накисне, та никой да не разбере каква пак е сторил…
Нейде в центъра на града биеше камбана. Да, бе – Великден било. Старият полковник си беше яростен безбожник. Мразеше брадатите попове, както и всичко брадато. Направо се кефеше навремето, когато стрижеха нахалниците и ги привеждаха в човешки вид. Е, Маркс и Енгелс не закачаше, с брадичката на таварищ Ленин се примиряваше, а мустаците на другарите Сталин и Димитров бяха за него връх на фасадното изкуство.
Обаче – тия попове…
В тоя момент зърна в съседния двор как сестра му се промъква покрай чемшира в стремежа си да ...