* * *
Стиховете отдавна са ми чужди!
Римата стои, посланието се губи.
Думите ги чувствам тежки, скучни,
висящи само за ударените срички.
И лист не палят тия сажди,
останки, от огньовете предишни.
Щастието го няма, сегашното е радост,
но и двете са ми станали излишни.
Струпани в оскъдица, на закъсалата младост,
очаквани, като процеси биологични.
Битието ми се носи със забрадка,
денят, прискърцва в монотонен ритъм.
Душата не я и питам, спрях да ѝ угаждам,
подчиних я на коварен алгоритъм.
Но откъсна чарк от тежкото безвремие,
една светулка и ми каза без дори да питам:
„Едвам премигвам, но как пък топля!
И започвам отсега слънца да вливам.
Ти ли си шивача, на ефирната ми рокля,
която със усмивката си да бродирам?
И често ще я сваляш, а безвремието,
го обръщаме във сладострастен ритъм.
Ще бъда слабата, отдала ти доверието,
да ме пазиш оттук да не отлитам.“
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Валентин Хаджиев Всички права запазени
