Черно.
Бял лист.
Един живот.
Моят.
И разпръснати
разноцветни моливи.
Рисувам само с черния.
Имам си всичко.
Издраскано
с дебели контури.
Само ти липсваш.
А има
още много място.
До мен и
фалшивата,
семейна идилия.
В един живот.
Моят.
На белия лист.
Подредено.
Чисто. И черно.
Скицирам ръцете
плахо.
И с лека усмивка
представям си как.
Силни
и същевременно
нежни.
Придържат цвете.
В сънен полумрак.
Облечен си в черно.
Ще бъдеш както всички
предходни картини.
(Така си замислен.)
В скицата
светлосенките
разтягат се.
В далечни,
болезнени истини.
Елегантно, черно палто.
Гарваново черна коса.
Контрастът с бялото
ще излезе дяволски добра
комбинация.
Носиш кръстче. Сребърно.
(Май твърде много
ще заприличаш на мен.)
Малко по-надолу...
(надрасках)
... мъртво
и черно сърце.
А така ми се иска...
Само понякога.
Да си съвършен.
От белия лист
ми остана само едно.
Недовършен ще си.
И занапред.
Нямам повече
черни моливи.
Гума.
Скици.
И... Теб.
Когато те видя,
вече ще зная.
И ще имам
безброй ята гарвани
на фона на твоя портрет.
Небето твое ще бъде черно.
Както моето. Както нашето.
Когато ти нарисувам
... лице...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Самота Всички права запазени
