На август окото кърви.
Стотици съдби се прибират,
но в своите счупени дни,
дали и звезди протестират?
От вятъра птичи лових,
крилатата песен на зноя.
Говоря приятелски в стих,
за нежност и думите твои.
За нашите смели дела…
Сега подарявам ти роза.
На запад се вдига нощта,
стаена в тъгата на проза. ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация