7.11.2019 г., 15:24

Избори в борколандия

659 0 0

или Ромската кметица 

 

„Бог не е отговорът, той е въпросът.“

Тома Аквински

 

Страната няма нужда от будители,

по медии простаците вилнеят,

Предпочитат се за властници грабители,

съдиите им дитирамби пеят.

В една столица „ромска“ кметица

да станеш не било лесно.

Пари трябват, прошка на дълг, не пици,

и хора за полицаите „неизвестни“.

 

Умна, приветливо напориста,

обича с друг да си измие ръцете.

Нормално е за съвест нечиста

да зове „За мен по грешките не съдете!

Мен партийният фюрер подкрепя,

дори в заместник той ме издигна!

Присъда получих аз за билетите,

но над съда съм! Оставям ги вдигнати!“

 

В града й хайкиге фашистки

отново русофилите прибират.

Заместничка на фюрера, обаче,

от медиите за това разбира.

Все така разравят градинки

в стила на онзи, „софиянеца“,

отклоняват се пари от паркиране,

уреждат се с търгове хора с ланци.

 

Да си „ромска“ кметица съвсем не е лесно,

това на всички е отдавна известно.

Трябват пари и подкрепа от мутри,

мъдро загрижени за своето „утре“.

За да гласуват „правилно демократично“ ,

ромите парички получават.

И за българите има – нищо лично,

а в Европа „Ало, Ваньо“ подиграват.

 

На заспал народ не трябват будители,

зовящи хора да се борят за промяна.

Щастливи са, мъждукайки сред грабители,

а за останалото – все някак ще стане...

Над свикнали наготово всичко да чакат

днес в лицето им се надсмива простакъг.

Какво от това, че в Европа ни подиграват?

Нали пари продължават да дават?

 

„Бог не е отговорът, той е въпросът!,

а отговор търсят умните хора

на „Какъв морал имам, с кого съм?

Защо не изхвърляме измет на двора? "

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Вили Тодоров Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Мъжко хоро

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...

Разпродажба на спомени

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...