Върви, върви, оглежда се и спира
въпросчето, което е изгубено
в паническия страх, че днес умира
от хубавото, дето е на хубаво.
Съблича себе си от себе си, остава
на връхчето на трепкащата мигла,
какво да мисля, нежно ми подсказва,
додето се преструвам, че съм силна.
По навик ли в незнайността юначна
случайност огледалото ми води,
когато виждам в него, че не плаче
единственият и реален отговор.
© Бела Тихомирова Всички права запазени
понякога ми се тръгва от тях и не ми се остава...
но ти благодаря, че може би разбираш