Те с мръсни пръсти ровят ти в душата,
приписват ти те всеки земен грях,
със тъпа сабя режат ти крилата.
Причината? Различен си от тях.
Не заслужават твоите куплети,
но мъничко ще ти олекне, знам,
напук на тях пиши, пиши, Поете,
най-силен е боецът щом е сам.
© Надежда Ангелова Всички права запазени