Страшно ми е, Апостоле.
Болно ми е, неутешимо.
Не износихме чистото утре
и не свършва проклетата зима.
Грешни сме много, Левски -
тъмни, балкански субекти,
които гледат с насмешка
на идеали и клетви.
Буца в гърлото, Дяконе -
така непростимо присядаш.
Февруари. Небето е същото.
Цветът му е примка. Пристяга.
© Дора Всички права запазени