12.03.2015 г., 14:24

Така ги виждам

615 0 2

Поетите са винаги деца,
защото силно вярват в красотата.
Танцуват нежен блус със мисълта,
която ги повдига от земята.


Те като пъзел думите редят
за да получат своята картина.
Те много често, нощите не спят,
а мислите са главната причина.


Те често не разбират битието.
Тях, често даже други не разбират.
Те чуват своя ритъм на сърцето
и много често ритъма му спират.


Надбягват се със истина и чест,
но в този меркантилен свят къде са?
Те винаги са в някакъв протест,
но с думите си нямат интереси.


Поетите, умират си деца,
а детското е нужно да се пази.
Поетите са огън и вода
вместо цветя, поставени във вази.

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Валентин Йорданов Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Изгубих се в посоките на дните

paloma66

Изгубих се в посоките на дните. Сърцето ми мълчи. Разнопосочно! Живея си (на някого в очите) Умирам ...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Празната

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Маргаритено

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...