Толкова е тихо, като в гробище.
Рошаво е житото по пладне.
В сноп завързан, юлският следобед
в мрежите на скуката пропада.
Прежуря слънцето и лай на куче,
по циглите – и пепел, и коприва.
Денят дори забравя да се случи
понякога край млъкналите ниви.
Кой да върне оня смях на къщите
сред нежните фустани на липите.
Там само нощем сенките се връщат
и към луната като псета вият. ...