Грип

Грип

Гърдите ми, прогнили от хрипове, тресат се -

тъй вирусите учат ме на ум.

Ни работа похващам, ни сещам се за маце,

а само пия чай с рахат-локум.

И питам се: “А стана ли беловлас старчуга,

дали ще съм такваз развалина -

със шипове, лумбаго - куп болести в задруга,

с кахъри бол, с усмивка ни една.”