Sep 17, 2014, 2:52 PM

Изкуство 

  Poetry » Phylosophy
350 0 0
И сякаш от речник сянка пада,
върху горещ асфалт, в сурово лято.
И думите превеждат се сами,
асфалта полират, горещо олио излято.
Такива са думите в сърцат влюбени,
Падат, разстилат се, събират се в едно.
Без преводач намират се, а са като в купа сено.
Изкуство някой казват било е да обичаш,
а не е туй живота, дет изкуство ти наричаш.
И не е ли от бога даден тоз закон -
човек за теб да намираш
измежду хора милион.

Want to read more?

Join our community to get full access to all works and features.

© Тодор Брънков All rights reserved.

Random works
: ??:??