Ноември се превръща
в миг в сетната жарава...
Прибрал се топло вкъщи...
Мъглата вън остава.
Клонакът - там - съблечен
с пръст грозно те посочва,
че ти стоиш отсреща
и нищо не започва,
и нищичко не свършва,
а само късна есен
ръцете-клони скършва
и отзвучава... песен. ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up
Философско-пейзажна лирика