Луната съхне бледа на балкона
и в тази тишина киносалонна
през кьоравия мрак за мен надничат
две-три звезди пробили безграничност.
Нощ въглищна в небе присяда,
а ти... ти тръгваш утре, в сряда.
Изпих секундите, дори водата,
с която на ръка изпрах Луната.
След сряда идва втори понеделник.
Не го разпитвам, сипвам си отделно.
Отдавна не живея за неделите.
Какво пък толкова да си споделяме...
Две точки скъсали кръга на ин и ян
тревожат се за твойто постоянство –
закуските пропускаш и обяда,
но не и в понеделника след сряда.