Ако не усетиш онзи миг, когато оцелялата ни твърде малко вяра
се изсипе като нощен дъжд по дните ни безкрили и далечни,
където всеки просто може да е само сън за някого,
макар да са излишни всички очертания и думи…
За вечните ръце протегнати, изстинали от пламъка
на мълчаливите си обещания… ще се стопи и тази жар,
която ни обрича да сме други и навярно смели в свободата си.
Ако не дочуеш онзи шепот, от който само същността остава жива
и допирът с живота е безмилостна картечница от болка,
в забравата щом спи недосегаем споменът…
Дали ще съумее да запомни времето, че истината е ужасно уязвима,
когато в теб мълчи необозрима някоя почти случайна утрин, ...