В нозете ми октомври кротко спи
и в своя сън рисува ме щастлива,
а рижав вятър в старите липи
от злато изковава му статива,
на който той – художник самоук,
да закрепи портрета ми. От тук
не виждат уморените очи,
позлатата ведно се слива вече,
а в гърлото ми мъничко горчи,
танин от чая черен всяка вечер.
Щурец, незнайно как е окъснял,
в тревите прегорели е запял. ...