Празнота

6 июл. 2015 г., 10:57

Поэзия » Белые стихи

1318 0 1

Изстинали слова размити
завиват с одеяло от лъжа
безбожното еднообразие
на седмиците, дните.
И всеки тихо носи
своят тежък кръст
без мечти, въображение,
дори без лъст.
При липсата на смисъл
светът е свит като мънисто,
някой всичко е орисал,
не съществува място чисто. ...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

Празнота

Искате да прочетете повече?

Предложения