Мое крехко,
илюзорно щастие,
като мъглица
над тепетата разпръскваш се
и все по-трудно ми е
шепичка от теб да си запазя
в пастта на галопиращия град.
Едва покълнало стръкче обич,
дали бетонът ще те пощади?
А напират сокове –
живецът бори се,
все още…
© Росица Танчева Все права защищены