29.11.2012 г., 11:46

Агонията (Браздата)

1K 0 8
2 мин за четене

БРАЗДАТА

 

 

   Как да пиша, като не ми се пише тази вечер? А знам, че трябва. Както е с живота. Не му се живее на човек понякога, смъртта го притиска, души го отвсякъде, но душата се опъва и не ще да излезе от тялото. Мислите са отвъд, но тя не се откъсва, стои си оттук, инатѝ се и вика:

      – Не! Аз не съм си свършила работата, имам още няколко въглена, нека да догорят, може да стоплят още някого, може да помогнат някому да види пътечка към по-доброто, може...

     Може! Божà работа!

      – Това е браздата, която разделя мига от безкрайността. Тези малки изтощени въгленчета – мърмори в полусън тате.

     Това го разбирам и аз, гледайки бавните движения на пресъхващите му устни. Студено му е. Долната му челюст потреперва. А може би плаче. Сигурно. Животът е илюзия за щастие, краят е тъжна и жестока реалност. А истината е, че и едното, и другото е красота. Просто различните хора различно я усещат. Но я усещат винаги. И в най-големия ѝ блясък, и в най-болезненото ѝ страдание. Спомних си го в разцвета на жизнелюбието – едър, разлистен и широкоплещест планински бук, който хвърляше сянката си надалеч през лятото, и го виждам сега, пресъхнал и немощен дънер, оплешивял и скърцащ с последните си вейки, но упорит и непреклонен, и му се възхищавам. И виждам как, ако рухне, ще рухне и намръщеното небе и ще удави земята и живота. Но той стои. Стои и небето, а животът кипи под замръзналата повърхност и жадува да бликне. А тате:

     – Хайде лягай, синко! Насечи малко клони от дънера ми, да подсилиш огъня, че ми е студено. Да изкараме до Благовец, до зелено, люлякът да замирише, до Свети Гьоргя, агънца да блейнат, та чак до Петровден, с петровчици да си разквасим устата. Пък тогава – Бог дал, Бог взел.

     Кърша клончетата на вършината в стаята, слагам ги в унилата жарава, те започват да пукат, на мен сърцето ми пука, аз бърша с ръкава очите си, да не би сълзите ми да потекат в крехкия огън и да го загасят.

     После угасих лампата. В тъмнината остана да сияе само браздата между мига и вечността. 

 

 

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Ангел Веселинов Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Толкова мисли предизвиква твоя текст! Поздравявам те!
  • Само с много обич и талант може да се пише така.
    ...Поклон!
  • Написано с много обич!
  • И аз обичам много Татко. Особенно ми хареса това: "Спомних си го в разцвета на жизнелюбието – едър, разлистен и широкоплещест планински бук, който хвърляше сянката си надалеч през лятото, и го виждам сега, пресъхнал и немощен дънер, оплешивял и скърцащ с последните си вейки, но упорит и непреклонен, и му се възхищавам."
  • Спомням си последните думи на баща ми: "Имаш хубави хризантеми в градината, нали? Хубаво да ме накичиш и хубав да ме изпратиш!"... Милият ми той, до последният дъх душата му не се насити на хубост, мил му беше белия свят... Поклон пред паметта на бащите ни!

Избор на редактора

Иисуса

Plevel

Иисуса Посветено Момичето беше много особено. Появи се в средата на септември ’98-ма, с две дълги ка...

Хрумна й на шапката

ИнаКалина

Аладин потърка вълшебната лампа: “Третото ми желание е да изпълниш още 1000 мои желания.“ Духът ведн...

Куцата

БогданаКалъчева

Имаше и други недъгави в града, но когато някой кажеше „Куцата“, всички разбираха за кого става въпр...

Греховете на Фатима

Boyan

Фатима легна да умира във вторник по обяд. В къщата нямаше никой, цялото село сякаш беше опустяло в ...

Щастие

Мильо

Видя ми се тъжен и умислен. Запитах Го: – Какво ти е? Въздъхна тежко и наведе глава: – Тухларят иска...

Любовта на чаплата (за конкурса)

perperikon

Гроздоберът бе в разгара си. Пълнехме кошовете с Тинта по терасите, надвиснали над реката, сваляхме ...