28.09.2010 г., 23:35

Чужди

853 0 6

(По Владислав Евсеев)

 

 

Ти пристигна – с последните

сиви, мрачни, зли дъждове.

Аз пък, спомена сложих разсеяно

на гърдите си, вместо твойте ръце.

 

И по женски печално стиснах очи,

ти – по мъжки нехайно целуна

неразплаканите ми ръце.

Ех, че среща случайна, безсмислена!

 

Не боли, а дъждът все така

ръждиво и без спомен вали.

Нищичко не ми казвай –

дори раздялата вече не ръми.

 

Вече няма какво да си кажем

и не искам да зная дали ти,

дали аз съм виновна,

все едно – чужди сме си.

 

Само няколко паднали есенни листи

шумолят под краката ни, спомняйки ти,

че от очите ни светли и чисти

някога капеха слънчеви истини

и в земята все още припарват следи.

 

Моите... твоите сълзи...

 

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Весела ЙОСИФОВА Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • шумоленето на есенните листа е прекрасно нещо....!!!
    също и сълзите...стига да са от радост, Веси!
  • Чужди?И кога хората се отдалечават?В повечето случаи след нещо голямо и силно.Дали наистина са си чужди?Поздрав,Веси!
  • "все едно-чужди сме си".......
  • Веси...само няколко паднали листи.Взимай само спомени чисти и смело върви към надежди ,мечти!!!
  • Този дъжд си няма друга работа - срещи да сторва.Мокро, а слънчеви спомени идват...
    Ох, Весело!

Избор на редактора

Мъжко хоро

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...

Празната

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Ковачът на лунния сърп

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...