Hоса си Трифон вече не отрязва...
Родино, уж си наша, а си ничия,
съдбата ти в съня ми загорчава –
отблясъци, от минало величие
и в прашни книги, пожълтели – слава.
Лицето ти, обветрено, отрудено,
вдовишка мъка – тя ти е отплата.
Далече са децата ти - прокудени,
домът им – с некролози на вртата.
И по селата тихо гаснат свещите,
по гро̀бовете расне паламида.
И руините, зъбят се, насреща ти,
и старите последни ще си идат.
А младите празнуват ден – за влюбени,
а ти загръщаш сухата си пазва.
Оплакал мъжеството си, изгубено,
носа си Трифон вече не отрязва...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Надежда Ангелова Всички права запазени
