Той винаги застава под върбата,
във шапката си облаци заплита
и рисува, рисува реката,
макар да знае тайните ù скрити.
Сред бръчките ръката му се мята,
от цветовете раждат се вълните,
подгонени от скитащия вятър,
сълзите му изтриват от очите.
Възпява в мелодична песен
годините, преминали във скитане,
пресял живота си, не лесен,
през гънките, лицето му изписали. ...