24.07.2008 г., 10:39

На чашка

1.2K 0 5

                                    НА ЧАШКА

                                    (буриме)

Червен фенер.

Красавицата на нощта - пред безистена.

Безшумно я прибира лъскав опел чер.

Душа несретна в мрака простена.

 

Живей светът -

богатият - във грехове, но сито!

В безреда мислите кръжат, кръжат...

От гняв. Или от виното изпито.

 

На, виж - околовръст

порокът гордо шества, не се крие.

Защо, като си пийнем, сочат ни със пръст?

Дали най-грешните в държавата сме ние?

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Мария Костова Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • "В безреда мислите кръжат, кръжат...

    От гняв. Или от виното изпито."

    По-скоро от безсилие,когато
    не можеш сам да промениш света
    около себе си.Тогава сменяш очилата
    и пълниш чашата си пак...

    Прегръдки Мари!!!

  • А, де! Колко по-грешни имаааа! Поздрави!
  • закова ме...
    страшно ме замисли...ех, ти...с обич, Мария.
  • Изненада ме стихът ти, Миме!
    По-скоро ме замисли. Дали пък всички бедни сме безгрешни!?
    Поздрав!
  • Хи, хи - как хубаво си го казала, Марче - весело лято!!!
    (Радвам се, отбивай се по-често тук мила!!!)

Избор на редактора

Разпродажба на спомени

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...

Моли се само да не ти се случа....

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...