18.09.2014 г., 17:29

Обичам Шопен

1.1K 0 8

Шопен обичам. Нежните поети.

Стихът стои като изваян.

Листото, залезът, щурчето.

Тревата окосена ляга.

 

И ведрия небесен свод,

дървото в есенна позлата.

И съвършенството на Бог

в творението му - жената.

 

Но поетичният декор

проскърцва някак си наивно.

И позлатената ръжда

отдавна вече е изгнила.

 

И как ли тежкия товар

от раменете ми да смъкне.

Дими и стене покрай мене

огромен океан човешка мъка.

 

И обгорените поля

и пустотата във душата.

Поезия! Та тя е тук

"коварство в служба на лъжата".

 

И все по-ярко грее слънцето,

което в мене и над мене свети.

и става ризата ми ризница.

И ненавиждам нежните поети.

 

Шопен обичам.

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Петър Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Понякога товарът на раменете изисква ризница, а всъщност под всяка ризница има и скрита нежност.
    Много интересен автор си. Чак сега те откривам в това море от думи.
  • Едно изобличение на поезията, на нейната мнима същност, на призрачността ѝ, която иска да се въплъти в живот, да го замени, да го изясни, често отразявайки собственото си опустошение. Замръзналият „поетичен декор”, който стои неестествено на фона на живия пълнокръвен живот, където истините са по-различни. Харесва ми този критичен поглед към изкуството, към създателите му – автори (какви творци, Боже мой).
  • Красиви стихове, противоречиви чувства, които не са ми чужди... И аз обичам Шопен, не само да го слушам, а и да го свиря на пиано... Но и той има творби, в които ризата му става ризница"
  • Хубаво стихотворение хареса ми!
    Поздрав!
  • три пъти започвам да пиша коментар и все го трия...
    почувствах се виновна, че пиша красивости...

Избор на редактора

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Ти

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Мъжко хоро

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Кръчма за самотници

Anita765

Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...