Ела, поне за малко да поседнем,
преди да сме нагазили в октомври,
че всяко лято всъщност е последно
и няма повече да се повтори.
Листата на дърветата умират,
застилат пътя с мократа си шума.
Не могат участта си да избират,
но могат да се преродят от хумус.
И млади клони ще достигат къщите,
и млади листи ще ни шепнат призори,
но ние вече няма да сме същите
и няма да е време за капризи. ...