Сироко бил топлият вятър,
аз не разбирах тогава
как всичко изсъхва по пътя
и стръкче трева не остава.
Звучеше така чуждоземно.
Като за вятър – различно.
Овошката пролетно бяла
ошушка за нощ неприлично.
Сироко като широко.
След него идва мъглата.
Вършеели в таен сговор.
Да ми изпият душата.
© Христина Комаревска Всички права запазени