Случка
Живеем в свят убийствено реален,
дете, разглезено от розови бози.
Димят комините на вечността банално
със пушек крематорийно сълзлив.
Умира старец там - на тротоара.
От глад издъхва с просещи ръце.
Над тремора им декемврийска пара
с венец от смог маркира му парцел.
С ленива съвест ти ще го прекрачиш,
с непомрачено от видяното чело.
За този просяк няма кой да плаче
и кой да му направи опело.
А после лицемерно свещ студена
под купола на храма ще държиш.
На седем милиарда разделена
вината мъничка ще отзвучи...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Младен Мисана Всички права запазени
