Сред мократа тревица пак се щура
калинка – седем точки, за късмет.
Изгрява ден и всичко е наред,
тук, в ниското замира всяка буря.
И вятърът превива стара мура,
и в клоните ѝ тъжен бухал, клет,
проплаква с размишления зает –
висок ли си, и слънцето прежуря.
Да бъдеш мъничък е просто знак,
че всеки има място в този свят.
Големите се борят с урагана.
Додето разбереш, защо и как, ...