Не казах на небесното око,
че старата липа ме омагьоса
и уж заспивам, не броя до сто,
а после съм по покривите боса.
Антени няма. Никой не лови
със ласо полуделите сигнали
и котето, наострило уши,
не вярва гълъбче да мъти славей.
Какъв покой! Комарче и муха
не бръмват и зрънца са часовете,
върви до мен голямата стрелка,
а малката след нея бавно крета.
Какво от туй? Безкрайни векове
душите им неспящи все са слепи-
когато се разминат, ги тресе,
когато се догонят, са поети.
Не пада мигла. Сън не се яви.
Магията е мед да не сънувам.
В окото дращи кратерче. Боли.
Но гледа и не мига, и не буди.