Свободният стих е свободен,
когато го пишем,
както ни падне.
Момент...
Това не е чувство.
Сгреших.
Свободният стих е свободен,
когато внимавам
да няма ритъм и рима.
Момент...
Свободният стих е свободен,
когато
нито е свободен,
нито не е...
Не...
Свободният стих е свободен,
когато ме носи с криле
към далечни земи и места...
Но кога римуваният стих
става свободен,
а свободният става затвор?
Катастрофа...?
Свободният стих е позор?
Не.
Свободният стих е свободен,
когато е есе?
Не.
Когато е несъгласуван с другите ред?
Не.
Когато е писан без мисъл?
Не.
Когато е разкривен и безкраен?
Когато е неразбираем?
Когато ни хрумне нещо
и няма окови,
наложени от
мисълта, прекалено рязка,
за да види красивото
без да го изкриви
и преиначи,
тогава стихът е свободен.
Но ако има рима и ритъм?
Стихът не е ли свободен?
Пълен хаос...
Не, хаосът не е свободен стих.
Хаосът е нищо. Хаосът е всичко.
Свободният стих го улавя
в мрежата на думите,
без да го натиска
със съвършенство,
с претенция,
класификация,
имитиране,
съобразяване,
претоварване.
Свободният стих възниква
внезапно
като утринното слънце.
Естествено
като песъчинка,
търкаляща се
по пейзажа.
Той е мисълта ми.
Но дали той е аз
или е Аз без правила?
Свободният стих ще избяга
на всеки разбиращ,
четящ, анализиращ
без сърце,
аплодиращ
без душа,
на всеки.
И това му е хубавото.
Думите не са решетки,
нито тухли или рамки
на прозорци, картини,
звезди.
Не са.
Те са нещо
повече.
© Йоана All rights reserved.
Gavrail45 (Гавраил Йосифов), съгласна съм - дали ще я остави по начина, по който сама пристига в ума или ще я промени, усъвършенства по някакви свои представи - това решава единствено авторът, а читателите могат да одобрят или не. Аз лично като читател съм виждала текстове в най-разнообразна форма, които са красиви и ми въздействат добре, вдъхновяват ме, рисуват красиви картини в съзнанието, носят послание или мъдрост, оставят усещане за невероятна хармония - общото между тях е красотата...