Дъждове
ДЪЖДОВЕ
Плющи дъждът. В прозореца се плиска
прозрачната небесна чиста влага.
Небето над света е слязло ниско
и облаците като сенки бягат.
Навън е есен и дъждът се стича
горчив по клоните и по листата.
Обичам есента.
Но не обичам
горчиви дъж-дове, нагарчащ вятър!
Понякога под облаци червени
отровен дъжд в полето ще премине,
тревите ще се сгърчат изсушени –
убийствен дъжд, изгарящ, киселинен.
Друг път на устните ветрецът палав
солени тежки капки ще довее
– където тази влага е валяла,
след малко от солта ще побелее.
Ще плисне жълт порой, ще мръкне рано,
дъждът ще мачка ветренската глина,
ще ври полето в пара като в баня,
а той, замесил кал, ще си замине.
И само пролетният дъжд пристига
пенлив и сладък като светло вино;
звънят звънчета, пеят чучулиги
и капе от небето медовина.
Десертна влага, брезов сок прозрачен
със аромат на ягоди узрели...
Какъв ти плач!
Та кой напролет плаче?
От този дъжд цъфтят надежди бели.
Обичам есента.
Но в есента ми,
ако е нощ – луната да е млада,
а облакът над дясното ми рамо,
ако поръси дъжд – да бъде сладък...
© Валентин Чернев All rights reserved.
