Nov 27, 2022, 9:25 AM

Граница

  Poetry
975 1 2

От кървави балкански камънаци засмуква мляко моят корен.

Посечени от ятагани, гръкляните на моите деди

в безсъниците ми свистят.

Очи на мъртви биволи, очи на мъртви българи подрежда Бог –

и ги държи отворени.

А моите деца звезди броят.

 

Какви звезди?

Какви звезди?

Не виждате ли как

пълчища от безкрайни мъртъвци превалят залеза –

към мене си проправят път?

Не виждате ли как все някой друг свирнята на хорото ни реди?

Разпасват кървав поясок граничните бразди,

а аз геройски

на три от тях столетия мълча.

 

А моята България е пепеляна пърленка,

омесена със сълзите на мама.

Търкулната,

разкъсана,

подадена,

изядена

на кървава бохча.

–––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

(Б. м.) Днес се изпълват 103 години от подписването на Ньойския договор между България и страните от Антантата, поставил край на участието на България в Първата световна война. Подписан е от българска страна, под огромния натиск на Съглашението, от министър-председателя Александър Стамболийски на 27 ноември 1919 г. в кметството на парижкото предградие Ньой сюр Сен. Ратифициран е на 15 февруари 1920 г.

Want to read more?

Join our community to get full access to all works and features.

© Валери Станков All rights reserved.

Comments

Comments

  • Пет евро не давам за отварянето на европейските граници. Обичам България такава, каквато е. Омесена с бездънното мълчание на дядо, с идещата отколе и издълбоко мамина сълза. Нейните граници са драни с остри кремъци. Рязани са с ръждясали ножове и кървави щикове. Оплакани са с протяжния вдовишки вой. Границите на моята България не са чертани с подострен червен молив в кадифените потайности на Берлин и Париж. В горчивия геран на българската народна памет стърчи велик, сюблимен и непостижим един Александър Стамболийски, който на днешния 27-и ноемврий преди 103 години в парижкото предградие Ньойи вся ужас, почуда, нервен трополеж, тремор, ропот и страхливичък трепет в душите на Великите сили, и хвърли във възторг покрусените потурнаци отсам Тимок, като ядно счупи писалката от чисто злато миг след подписването на най-несправедливия мирен договор в Историята на човечеството – Ньойският.Ей заради тази смачкана в могъщите шепи на Стамболийски златна писалка се гордея, че съм Българин.
  • Очи на мъртви биволи, очи на мъртви българи подрежда Бог –
    и ги държи отворени.

    ... Така ще е още дълго време...
    Невероятно стихотворение!

Editor's choice

Реквием за една буря 🇧🇬

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Ти 🇧🇬

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...

Ребро над сърцето 🇧🇬

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Стаи за... отдих 🇧🇬

paloma66

АЗ СЪМ! Поетесата Еди Коя Си. Дето в стихове те облича. Ти - не беше ли мъж на жена си? Нямам идея з...

Моли се само да не ти се случа.... 🇧🇬

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Ковачът на лунния сърп 🇧🇬

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...